Caminos, paseos, senderos

algunos muchas veces caminados 

otros ya ni en el recuerdo atrapados,

han ido registrando momentos,

de vida, ya del todo disipados.

Ahora, en los últimos tramos,

cuando muy atentos estamos

para ver donde pisamos,

vienen a la memoria, detalles

de la transitada senda.

Una sonrisa de agradecimiento

aparece al recordarlo.

Sigue, camino, haciendo fácil

a los caminantes su andadura.

Muéstrate esplendoroso, amable,

luminoso, abierto a todos los que pasan

así, al transitar, recogerán

parte de lo que les digas.

El pueblo ya no es lo que era.

Una sola calle acoge, adosadas,

todas las casas en la ladera.

Nieva algo en invierno y llueve en primavera

reverdeciendo árboles y prados.

Los pasos han tenido tiempo de echar raíces.

Apoyado en el bastón, hecho a navaja, de avellano,

torcido un poco en la desgastada empuñadura,

rompe el silencio sólo ocupado por el chorro de la fuente.

Recuerdos perdidos se enredan en los pasos

y el cansancio de años le hacen parar.

Se apoya en el poste del cierre de la huerta.

Aún con energía tienta la sujeción del madero

y mira, con costumbre de mirar,

al otro lado del valle. 

Mira largamente.

Gastado y duro. Se sabe el nombre 

de cada rincón de lo que ve. 

Vigía al detalle de lo cercano.

Cierra los ojos, permanece pensativo.

Al abrirlos repite la emoción del paisaje,

cotidiano e imperceptible al cambio.

Sentado en la fuente contempla el caño.

Parece la misma agua siempre.

En una gota salpicada en una piedra,

cree reconocer la sed del tiempo pasado.

Se abrió un espacio de luz,
entre las negras nubes de primavera,
que empujan al olvido lo pasado,
alumbrando con esplendor, parte 
de los acontecimientos futuros,
que proyectan sus sombras hacia adelante,
limitando el espacio presente del porvenir.

Agua de una ola atrapada en las manos,
se desliza, inexorable, entre los dedos.
y junto a otras, va presurosa a la orilla,
sumergiéndose entre los granos de arena.
De las sombras salen olas y más olas.
Y tengo que elegir alguna...

Origen en una amorosa persecución,

del dios Apolíneo a la ninfa Dafne, exhausta, 

pide protección a su madre tierra.

En ella se agarran, sus veloces pies,

transformados en perezosas raíces,

sustentando al laureado árbol.

Atendiendo al mito de este imposible amor

entre Apolo y Dafne, de los aromas del árbol

que exhalan sus perennes hojas, cuelgan 

la ausencia y la nostalgia de la amada.

Los vencedores, los músicos, los poetas,

ciñen su frente con coronas de estas hojas,

para hacerse inmunes a los rayos divinos.

Los días pasados que no volverán.
Cerrar los ojos y respirar.
Soltar todo el aliento contenido,
antes que sobre el mundo caigan,
como imágenes opacas, las tinieblas
o es que simplemente viene la noche
y detrás de ella un nuevo día.

Pero aun hay tiempo de contemplar,
en el horizonte, salir brillante y enigmática,
en los perfumes de la tarde,
al calor seductor de la canícula,
la poética y cantada luna.
Reflejada en el agua del río 
que imparable pasa y no la lleva.
Detrás de las gasas de nubes,
suavemente movidas por la brisa,
emborronando en opacidad su luz
repitiendo mensualmente su teatro.

Contemplo un amarillo mar

que derrama su trigo en el paisaje,

rompiente de olas su espuma roja,

la brisa lo trae suave hasta mi orilla

sin borrar mi escrito en la arena.

Las gaviotas se han vuelto golondrinas,

Revoloteando inquietas sobre el azul,

encendido perfume, irresistible luz.

Las cigarras imitan la resaca de la orilla,

y el efímero mar sigue con su música ritual,

llegando cadencioso hasta la orilla.