En la algarabía del bosque

unas urracas, revoloteaban por el aire.

Tenues sombras de difícil distinción

insertan, unos colores en otros, 

dando paso a la espesura.

Una urraca se ha posado en un árbol.

El aire mueve hojas caídas en el suelo.

Algo hace tronchar una rama.

El sonido de la luz al atravesar la espesura.

El rutilante verde del musgo y

el ruido del insecto al subir por la corteza.

Parece que el tiempo aquí no transita.

Todo sucede, se agita, se altera...

Mientras yo camino alimentando la nostalgia.

Una bandada de gaviotas

se levantan del montón de basura.

Restos de desperdicios en el pico.

Oscuro el ocaso apaga su fuego.

Serpientes de niebla se arrastran

envolviéndolo todo.

Las incipientes luces de las farolas,

tenues, iluminan su entorno.

Amontonadas ventanas 

encienden sus interiores. 

Se oye llorar a un niño.

Entre la escurridiza niebla

se siente la voz y la tos de un hombre.

Más tos que voz. Alternantes.

Al pasar por debajo de la farola

se ve que va solo. Habla con la tos. 

Y esta le dice: coj, coj, coooooj...

Agarrado a la farola responde:

¡maldito catarro!

Hay aquí paz para los ojos.

La leve luz de la tarde cae lentamente

desvaneciéndose en el aire,

dora las hojas que ansiosas suspiran

por un roce de la rama o una 

imperceptible brisa que,

las deje caer y volar por el valle.

Los ya tímidos rayos, escasos de luz,

juegan a descender con las hojas,

como antorchas a apagarse en el río.

Depositadas, sin perturbar la corriente,

van raudas sin destino.

En un árbol de la orilla, en la desnuda rama,

un mirlo, extasiado como yo,

añade sonido al lento latir de la tarde.

Al alba,

cuando las formas de las cosas

aparecen al punto que la noche retrocede,

después de cubrir de oscuridad

todo lo que la luz resalta quedando solo

retazos en las sombras,

                                asido a tu mano despierto

a la certeza del día.