Roca

En su quietud, la roca me mira,
erguida, altanera,
con pretensiones de diosa
en marmóreo templo,
y yo
contemplo su naturaleza.

Recibe con agrado la lluvia
que lava sus impurezas,
el sol la seca,
y resplandece nuevamente
su glauca superficie.
A su lado,
un haya joven,
le proporciona algo de sombra,
y ella la deja alimentarse 
de su frescura

Me detengo a su lado.
apoyo la espalda en el pétreo sillón,
Respiro Hondo.
Veo que el haya me mira,
¡no he elegido su tronco para apoyarme!

Como en un susurro al oído
la roca me pregunta:
¿Cuanto tiempo estaré,
así, 
inmóvil?
No recuerdo la última vez
que notó un cambio...

Sonrío al pensar 
que me hable una roca.
La pregunta se repite, pero,
no sé como responder 
desde una vida efímera
a tanta longevidad...